Carnal de Notting Hill

. . . it is always just one thing alone that makes happiness happiness: the ability to forget (Friedrich Nietzsche)

11 de Septiembre Returns

En Chile, renombramos la calle 11 de Septiembre con un pequeño ejercito en los años 2002 y 2003. Una calle, a estas alturas del asunto, impresentable. Rápidos y eficaces, llegamos a cubrir todas las esquinas de Providencia en 30 minutos. Hoy recibo noticias que este año se ha vuelto a realizar. Aqui unas fotos de esa historia.

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2002

2002

2003

2003

2006

(Los Muebles de Septiembre)

Tortellinis Hechos a Mano

Aunque nunca supimos realmente si las pasta con cara de ravioli gigantes, eran tortellinis, la preparacion casera estuvo bonisima.

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postre de jose y la francisca

Clinica de Tortellinis

La Encomienda Perfecta

Para la llegada del otoño y el invierno.

Para tener un dieciocho digno.

Para calentar motores.

Para sacarme una sonrisa.

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A la siguiente dirección:

57a Pitfield Street
Shoreditch
N1 6BU
London


Muchas Gracias.

Lectura de Poesia en Londres

Esta es la seguda vez que leo poemas en Londres. Ambas veces he sido invitado por Luna y Adrian. Leo los poemas en español y Adrian la versión en ingles. La traduccion la hizo el poeta Rodrigo Rojas.

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La lectura fue en Connersby Gallery. Duro unos 15 minutos, dado el montaje stereo español-inglés. Quedé raja despues, a penas podia seguir una conversacion. Adjuntos algunas fotos (tomadas por el celular de Jose Ossandón), una selección de tres poemas y agradezco también a todos los que asistieron.

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CEJAS

imagina un arco iris de la noche
o el exceso de blanco en las calles
una eme minúscula sobre la ciudad
la curva ágil que saluda y despide,
imagina
un pincel oriental: sus ojos.

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SECUENCIA DE UNA VIDA


El niño dentro del hombre llora,
Entonces ese hombre agoniza.

Poco se puede hacer a esas horas
En ese instante es mejor escucharse

El silencio revelaría imágenes como estas:

Te detienes en medio de una ventosa carretera: alguien compra un saco paltas
Te sumerges en la piscina escapando de las abejas
Descubres asombrado el nido abandonado de un Chercán
Oyes a tu padre
Sigues a tu madre
Recibes los golpes de un hermano imaginario

El niño dentro del hombre sabe poco de las palabras
Así conoce la muerte
Que se confunde con un estadillo en la intemperie de su cuerpo.

El niño dentro del hombre crece un día cualquiera
El hombre entonces termina de morir:

El niño cruza y salta la baranda

Asoma la cabeza,

Escribe sobre las semilla secas de unas paltas

Responde a su padre

Sigue a otra mujer

Triunfa en su batalla imaginaria.

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EN TU BOCA, UN IGLÚ


Mientras pasa un iceberg por tu voz
Una vida cruza la memoria
Veloz e imparcial como un bus vacío a medianoche.

Mientras caen granizos en la calle
Sumas con cortesía un ladrillo en el iglú:
Das seguido las gracias, me tratas de usted
Llenas el vacío con semillas de sésamo.

Mientras el reloj llega a medianoche
Sigo atentamente la gracia de tus giros de mesera o de sirena
La forma única de tus piernas
La sencillez que escondes es un pájaro extraviado
en tupidas enredaderas secas.

Mientras pasa un iceberg por tus labios
Quedan inmóviles tus manos en mi rostro
Una ventisca mezquina me congela el pelo.

Mientras pasa una canoa en el canal
Mientras pasa esta forma de mirar

Aquí me quedo abrochando estas palabras:

De algún modo, al hablarte, salía a caminar.

El paso del tiempo

En este mundo de los blogs, tome contacto con Maria Isabel, la Chabe. Fuimos compañeros de curso en psicología en la Universidad de Santiago. La gran USACH. La Chabe me mando estas fotos de nuestro viaje a Sao Paulo (Brasil), donde fuimos casi 30 del curso a un Congreso de Psicología. Del congreso ni me acuerdo. Asití a dos charlas y estuvimos como dos semanas.

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Pelo largo, sin barba y no se cuántos kilos menos. Uf!...Valga este momento para ver el paso del tiempo.

de iz a der: yo, la chabe, jorge y la daniela. Creo que al fondo esta Paolo (de rojo) y la natalia, sentada fumando.

de iz a der: la lola, diego, la xime y yo.

Diego, el de la izquiera, le dio Sarampion y tuvo que volverse a Chile a los 5 días.

Minuto de Silencio

Minuto de silencio en este blog, para leer la entrevista a Julio Carrasco, que ha ganado el concurso de poesía de la Revista de Libros.

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Julio, te lo mereces, todas mis felicitaciones, te mando un abrazo desde Londres.

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Para leer la entrevista pulse o haga click aquí.

Paredes Rupestres

El vacío de esta página es el hueco inasible de mi indiferencia. Ese cansancio tras calar con exceso en la memoria. Después de aventuras y viajes por galaxias propias, regresamos al silencio de nuestros límites.

Así son las cosas a veces.

Tras perseguir a los dioses hacías sus cuevas. Alumbramos nuestras paredes rupestres, a los tenues rostros de la muerte. Esas alcantarillas que a veces son un paraíso: galaxias propias, donde un valle abierto y vertical, se cubre de prados y follajes.

Estudiar, Jugar Tenis o hacer cola en Wimbledon un día nublado

Cada vez que me siento en la biblioteca a leer o a escribir entro en una cancha de tenis. Dado que estamos en Londres podría ser una cancha de pasto, verde y rápida. También podría ser una mesa de ping-pong. El tenis como el ajedrez requieren de una gran disciplina mental. Estadísticas estiman que un jugador en un partido normal pasa casi el 70% del tiempo del partido sin jugar puntos. Sufro, al igual que todo el mundo criado frente a una pantalla de ‘deficit atencional’.

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Solo he tomado una vez en mi vida Ritalin y no fue para estudiar sino para celebrar el matrimonio de un amigo hace casi ya 9 años. La euforia del Ritalin (mezclado con piscola y whisky) me hizo aparecer de colado en la foto de los primos de la familia del novio: creo que tuvieron que borrar mi imagen en Photoshop.

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¿Que hago el resto del tiempo? Sacar la vuelta. Escribir este blog. O bien, pararme, ir al baño, llenar la botella de agua, revisar el correo el electrónico, sapear como estudia el resto. Me gusta quedarme mirando la ventana. Encontrarme con Londres lleno de nubes; mirar las chimeneas y contarlas. Me siento en el segundo piso, para tener seguido este placer.

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Al igual que el Chino Ríos, tomo agua y como uno o dos plátanos después de un momento de concentración y escritura. Tengo buen primer saque: abrir un libro por primera vez y encontrar algo útil. Mi segundo saque es normal. Casi siempre tengo la sensación que pierdo. Termino los días diciendo: “bueno son cosas del estudio, igual es difícil, hoy no fue mi día, mañana si que si”.

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Pensar y escribir son actos adversos. Dos placeres difíciles. Cuando termino un párrafo, luego de minutos de juego cruzado y de fondo, la cancha de tenis se descubre como lo que siempre fue: un duro frontón. Cada línea, cada punto y cuerpo final del texto, son notaciones y construcciones donde juego conmigo mismo. Miradas desde afuera sobre el otro que soy. Ese otro parado en el altillo o en la tribuna. Un travesti en silencio que en un solo gesto, aplaude e insulta.

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Mientras termino este blog, afuera comienza una intensa lluvia de verano. La lluvia me pone triste en este momento. Cierro los ojos e imagino la historia de cuando Sir Prieto saludo a la mismísima Reina de Inglaterra o cuando se tomo una Pint “al seco” después de una larga jornada de estudio....Mientras escucho sus historias imagino que hacemos cola para entrar a Wimbledon. Un día como este. Un día nublado.

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revival: 28 de Agosto de 2005

Posteo del 09 Agosto de 2005: De cómo es vivir dentro de una letra (o Fiesta en Hammersmith)

A continuación un breve revival de mis posteos de hace un año, aqui en Londres.

Vivo en una pieza con forma de “L”. Mi cama esta en el vértice de los dos corredores y mira a la única ventana que tengo. Afuera: el patio interior de la residencia. Estoy en el cuarto y ultimo piso. Desde aquí veo los cuervos y las palomas. Me concentro en la L. De pronto descubro el sentido de esta forma: Life, London, Love, Long. Vivir en una letra es tan particular como estar dentro de una canción o de un libro.

El otro día salí apurado de mi pieza a una fiesta en Hammersmith. Vana de Grecia me invito a carretear con sus amigos brasileros. Una casa inmensa. En el patio de atrás: árboles, palmeras, mesa de ping-pong, fogata, instrumentos y una tropa de amigos carreteando y parrillando al ritmo de una tarde de verano. No conozco a nadie, pero nadie sabe que soy de Chile. Tampoco nadie sabe que vivo dentro de una L y menos que estoy sorprendido por el despliegue escénico de la fiesta. Mi amigo Jouse no pudo venir. Tenia visitas de Chile: “pesan los amigos cuando vives fuera” me dijo Hermann, un pintor chileno, en Paris para navidad. La fogata arde y yo tomo vino chileno. Hay cuatro botellas de Casillero del Diablo. Un ingles que habla español con acento cubano me mete conversa. Cuando se entera que soy chileno me rebalsa el vaso de Casillero del Diablo. La L se come a la R en Cuba. Lo descubro cuando dice “Velda” en vez de “Verdad”.

Voy a jugar Ping-Pong con Eva de Milan –Italia-. Es economista y vive hace 5 años en Londres. Trabaja en Bank. Eva tiene mi edad y nació una semana antes que yo. Le cuento mi parentesco, el origen de mi familia a orillas del Lago di Como en Milan. Sonríe y comprende mi aire de Milanes. Somos acuario. Ella es rubia. Mientras jugamos Ping-Pong me describe mis tierras que no conozco. Me parezco a Eva como me parezco a mi destino con la letra L. Ese orden propio y personal detrás de las cosas; donde también existimos si dejamos de pensar.

Pasaron las horas y llego la noche, el salmón a la parrilla y una pandereta a mi mano derecha, la cual batí como brasilero dando vueltas por la fogata. La banda improvisada duro más de 1 hora. Me devolví a mi pieza con un vaso de vino blanco cantando por Hammersmith. Primera vez que me duermo en un bus de Londres desde que llegue hace casi 11 meses. Me despierta un mensaje de texto al celular. Es Vana que me escribe: “Adra!! (hombre en griego), Do you think I am Brazilian?...see you soon in Greece”.

Me bajo del Bus con la sensación que soy griego e irlandés. Ya es de día en Londres. Entro a mi pieza y me pregunto antes de caer dormido “¿Habrá escogido la L estar entre la K y la M?”

De Película

Vivir con mujeres es como vivir dentro de una película. La razón es simple. La imagen de un hombre compartiendo con cuatro mujeres bonitas, es una fuente inagotable de fantasías triple X. No sé cuántas veces he tenido que desmentir y explicar que no es mi caso. La película que vivo es lejos para todo espectador: liviana, buena onda e incluso algo aburrida.

¿Habré envejecido? ¿Me estarán saliendo dientes de leche?

1/2 Maní

Asistí a seis colegios antes de entrar a la universidad. En cuarto básico, iba a un colegio que era una casa con un patio. En mi curso las niñas doblaban el número de niños. Un mediodía antes de empezar las clases, estaba conversando con el Tío Fernando, mi profesor jefe. En esos días, se usaba cotona. Yo era el más alto del curso y el único tartamudo del colegio. Trabado y todo, mal no me iba. De pronto se acerco a nosotros Paola, una compañera no muy agraciada. Tenía el pelo castaño, rasgos rudos y grandes ojos claros. Era baja y algo robusta. Paola era muy tímida y nunca sobresalía entre sus amigas, menos en el curso ni en el colegio.

Paola se acerco sin prestar atención al profesor. Pocas veces habíamos conversado. El profesor se quedo mirando. Paola extendió su brazo guardando la mayor distancia posible y me mostró su mano empuñada. Me quede mirando sin entender. Mientras abría la mano me dijo “Hola, esto es para ti”: en la mitad de la palma de su mano había la mitad de un maní. Ese medio maní era para mi.

Me reí sin reírme, hice esa mueca tonta de puro nervios. Quede paralizado. El Tío Fernando sonrió y tratando de confirmar el acto dijo “pero Cristobal, ¡recíbelo!, es para ti”. Tome el medio maní. Paola entonces dijo: “ahora cómetelo, porque es para ti”. Así lo hice.

Medio maní. ¿¡Medio maní!? Nunca me olvide de ese medio maní. En el gesto se concentra toda la fuerza del intercambio. Hace brillar lo que se da. Aunque es difícil reconocerlo, con el tiempo uno va perdiendo esa puntería y ese asombro.

¿Cuántas cosas me enseño Paola ese día?

Matrimonio de Guillome y Karin en Francia

Sebastian, yo , Guillome & Karin (los novios), Bakero y Juan.

Saca la foto, la pollo.

Los Muebles -versión solista- tuvieron su espacio también.


nada más ridículo que las fotos de bailable en matrimonios

Paris

Paris es “fifi”. Así me dijo una amiga para navidad en Paris, hace unos dos años, mientras comparábamos sus parques con los de Berlín. Se refería al curioso diseño simétrico de la vegetación: todo en un orden particular, cada detalle definido con precisión, cada arbusto recortado, cada foco y cada esquina. Como queriendo hacer florecer números en la realidad, París es humano, demasiado humano.

Hace dos semanas salí de Londres a Paris, y fue como ir al campo. Follaje geométrico o salvaje, campo al fin. Todo tranquilo en Paris. Una ciudad abordable y latina. Por algunos momentos tuve la sensación que cruzaba Avenida Matta, o escalaba una calle de adoquines en San Antonio. Debo confesar que esa sensación la tuve con un par de tragos de más. Confundido entre ambas latitudes recibí con alegría esa imagen de Chile, aunque a uno que otro chileno parisino pensó que era así como un insulto que tamaña ciudad pudiera sentirse un campo o un paisaje santiaguino.

Londres no es amable ni romántico como Paris. La vocales de Paris, la “a” – “i”, hablan por si solas. Las de Londres “e”-“o”, también. Puro rock por estos lados…

Mientras escribo este posteo leo en los diarios que Israel bombardea el Líbano y el aeropuerto de Beirut. No sé que sentido tiene seguir escribiendo sobre Paris. El Medio Oriente arde todas las semanas hace no se cuanto tiempo y eso me deja callado y pensando.

Summer in London

Para los regalones y las regalonas de London, les adjunto datos entretenidos para las próximas semanas veraniegas:

1. Bill Viola: Love/Death (The Tristan Project)
Es gratis y en dos galerías diferentes. Haunch of Venison en Bond Street y St. Olave´s College a pasos del lado sur de Tower Bridge.


2. Kandinsky: The Path to Abstraction

En la Tate Modern, pero vale 10 libras y 8 para estudiantes.


3. Pavillion 2006 en Serpentine Gallery (Kensington Gardens, Hayde Park) del arquitecto Rem Koolhaas y la diseñadora Cecil Balmond.


4. The Proms: Festival de Música de Clásica en el Royal Albert Hall.


5. The Big Gay Out: El 22 de Julio en Finsbury Park.


6. Final Shows en Goldsmiths College este 12, 13 y 14 de Julio desde las 18:00 hrs.


7. British Library: Exhibición sobre la historia de la portada de los diarios británicos.

8. White Cube: Exhibicion "Dark Matter" en Hoxton Square. Es una suerte de retrospectiva del uso del negro y la oscuridad en el siglo XX. No es gran cosa, pero es gratis.

9. Barbican: Future City (Experiment and Utopia in Architecture). Proyectos de ciudades futuristas de los años 50.


Bueno, nada muy alternativo. Pero si quieres súmate con otros datos.

El Iceberg de Sevilla *


se lo llevaron en barco el nuevo escudo del mar
o del país visible y deshabitado de cordillera
como una roca en el bolsillo, inofensivo ante los buques, los cruceros, el Titanic.
la limpieza cristalina y transparente del blanco Omo**:
en el emblema de un país en el olvido,
tabula rasa como sábana que nos escribe y cubre

nuestra bandera paloma blanca congelada en manos pálidas
el país-paisaje sin horrores
el país que nació lavándose los dientes.

(Santiago, 1999)




* Témpano de hielo presentando en el pabellón de Chile en ExpoSevilla 1992.
** Marca de un detergente de gran popularidad en Chile.

Stella Díaz Varín

(1926-2006)

Tú llevas una bandera me
han dicho.
Sí.
Tú llevas una bandera
Yo sé
Que la bandera es de un
rojo profundo
Toda bandera es un río
de sangre.

Yo ¿Un furioso Ciclista?

Aunque nunca me destaque ni en los deportes ni para hacer gimnasia, he tenido particulares obsesiones con el ejercicio físico. La principal fue correr hasta morir los 800 metros planos en el examen de gimnasia en el colegio.

La última vez la recuerdo como si fuera ayer. Fue en la mañana, esta nublado y hacia frío. Cuando partió la carrera, los primeros 200 metros los hice suave para encontrarme con mis pulmones y mi ritmo. Respiraba uno, dos, nariz, boca, uno, dos. Así hasta los primeros 400 metros, es decir, la primera vuelta a la pista. De ahí sabia que venia lo peor: última vuelta. Puse la vista en un punto fijo, y comencé a picar. Todo se me había olvidado. No se si cerré los ojos, pero el mundo se me había olvidado. Uno, dos, nariz, boca, nariz, boca, un, dos. Ampliaba las zancadas. De pronto un rayo de inspiración me inflo el pecho y corrí. Puta que corrí. Corrí y corrí. Furioso. Con el pecho inflado. Un-dos, un-dos y la palma de las manos tiesas. Corrí y sentí que me desvanecía, pero seguí. Corrí y veía la meta. Una voces se me cruzaban diciendo “corre hueón!, corre!” un-dos, un-dos. Dale-dale, daleconchatumadre: un-dos, un-dos. Cuando cruce la meta el profesor pego un grito: “Bianchi! ¡2 minutos, 28 segundos!!!”. Había batido mi último record en casi 10 segundos. Wao.

Entonces caí en un estado metafísico y vomite todo el desayuno. Vomite y vomite. Furioso. Nada me importada, 2 minutos, 28 segundos. No sé si me desmaye pero termine en la enfermería recostado en la camilla. Mareado y pálido pero hinchado de orgullo, miraba a la enfermera que discutía con mi profesor de cómo nos hacia correr tan temprano.

Nunca más volví a correr los 800.

En la universidad descubrí mi olfato goleador. Tuve otra obsesión deportiva y trabaje de psicólogo en el Centro de Alto Rendimiento. Trabaje con Gimnastas, Escaladores, Yudocas. Con un equipo completo de Básquetbol. En los municipios de Recoleta y Santiago trabaje con más de 100 niños que jugaban tenis de mesa (Ping-Pong). Les enseñaba técnicas de relajación.

Bueno, aquí en Londres me compre una bicicleta. Tengo que cambiarle una rueda y arreglarle los frenos. No ando en Bici hace no se cuánto. Pero aquí estoy. Listo para volar por la ciudad. Furioso. De regreso a las pistas, como le dicen.

Mi relación con la Poesía

“Ser poeta no es una ambición mía / es mi manera de esta solo” Cuando leí por primera vez estos versos de Fernando Pessoa, quede mudo y perplejo. Descubrí el extraño poder que tienen 13 palabras ordenadas de una forma única. Se me abrió de golpe una pregunta acerca de mi relación con la poesía. Tanto así, que el siguiente posteo las saca del tintero.

Aunque disfruto mucho escribiendo poesía, tengo mis reparos sobre que significa ser un poeta. No creo que escribir poemas venga de la mano con ese ser. Tampoco una valiente auto-proclamación es suficiente, ni el hecho de publicar libros de poemas. Si queremos respetar seriamente ese lugar donde la poesía y un cuerpo se encuentran, debemos exigir algo que escapa a nosotros mismos y escapa también al tiempo y al lugar donde vivimos. Ser poeta es algo que esta en las manos y las voces de muchos. Ser cualquier cosa en realidad. Ser.

“Siempre pienso en la persona que pronuncie por ultima vez mi nombre”, dijo el poeta chileno Jorge Tellier. Detrás de estas palabras, esta el secreto del quehacer de un poeta. Si se ha de respetar el hecho de entender que es un poeta, es indispensable imaginar otra temporalidad. Si no se hace, no estamos preparados para enfrentar este enigma.

Antes de los 20 años, mi idea de la poesía estaba ligada a la fiebre por entender las vanguardias de principios del siglo XX. La poesía era básicamente una forma de vida. Y así lo hacíamos. ¿Que significa en aquellos tiempos? Vivir guiados por la imaginación. Pero nunca era solo eso, pues la voluntad detrás de la imaginación trae soberbia y pedantería. Bueno, eso es propio de dos cosas: de ser adolescentes y de tratar de tocar algo que, cuando lo tocas, te desborda fácilmente. Si hay algo que no existe antídoto en las artes, es al hecho de ser sobrepasado por el poder de la poesía. El ego en estos casos, no es solo una jaula, sino un martirio, casi un martillo que se carga en silencio.

Que la poesía es una forma de vida es otra imagen atractiva, pues el centro de la trama escapa a los libros. También es algo que los hippies con torpeza trataban de hacer, pero su base es Dada, el arte es la vida and so on. Estoy seguro que mi relación con la poesía proviene de eventos o accidentes inútiles que, sin embargo, son útiles pues para apreciarlos se requieres imaginar otra temporalidad. Como sabemos la infancia esta en el corazón de estos accidentes. Aquello que sucede o se descubre. La forma en que la realidad se inscribe en cada uno. Era el típico niño obsesionado con cosas que algún momento deberían quedar atrás. La astronomía, el mar y los pájaros copaban la voluntad de mi imaginación. Tuve ese privilegio y suerte. Sin embargo, una infancia en un país en dictadura, te vuelca hacia ti mismo, te aislas con la naturaleza. A veces me pregunto cuánta gente en los años de dictadura volcaron su mirada al mar, al cielo y a la cordillera. No obstante, a otros niños, con mucho menos suerte, esos años los pasaron por encima, los hicieron mierda y les dejaron cicatrices.

Me gusta la idea de proteger el quehacer de la poesía como algo que podemos llamar “sagrado”. Hacerle guardia. No para expulsar a nadie sino para dejar pasar. Para saber que pasamos necesitamos una frontera, un raya, cruzar un río, necesitamos un antes y un después. Bisagras. No es necesario ser poeta para decir esto. Que la poesía será “algún día escrita por todos” (Lautremot), es otra idea atractiva pues incluye una imagen de multitud. Sin embargo, eso no es lo mismo que decir que todos serán algún día poetas. Además, estoy seguro que la poesía se escribe por todos hace mucho. No hay posibilidad que eso no suceda. Es un asunto de tener imaginación. Como decía el filósofo Michel Serres: no es necesario leer todos los libros de la Biblioteca Publica de Paris, lo importante es entender que cada uno de esos libros, han sido leídos, al menos, una vez.

Para Paul Valéry, “el poema es el desarrollo de una exclamación”. Podemos sacar en limpio dos principios. Una exclamación es una emoción compleja y gramatical. El desarrollo implica asumir que esta cuestión esta encapsulada en el tiempo. Creo que Octavio Paz citando esta misma definición dijo que el poema nace de la tensión entre la exclamación y el desarrollo. También es valido para cualquier forma de arte. Para mi lo más interesante de esta definición es que implica ejercer una forma de resistencia: “hay que resistir al poema, hasta que el lúcido obvio quede inmóvil en el frío”, escribio Wallace Stevens.

La resistencia es un acto bélico, no obstante, también es un gesto de generosidad ante aquello por lo cual luchas. La cultura negra, por ejemplo, marcada por una continúa resistencia a su discriminación, ha sido capaz de levantar su voz creando los más variados ritmos: el rock, el jazz, el reggae o el hip-hop se los debemos a ellos. Hay algo aquí. Hay algo relacionado entre una situación de falta, de resistencia y el acto creativo. Necesitamos un enemigo, un motivo de lucha, para poder construir algo vivo. Necesitamos que nazca un negro en nosotros, pues la comodidad construye más que eso mismo: pereza y conformismo.

Hoy escribo poco, a gotas. Antes escribía más seguido. No me permito más de uno o dos poemas al mes. Me da lo mismo no ser más abundante. Nada se juega ahí, porque el silencio y la página en blanco son tan importantes como la exclamación y la pagina escrita. Mi relación con la poesía no esta solo cruzada por los libros ni por la escritura, hay otra cosa, algo asi como una una sombra o un rayo que te cruza retroactivamente. Cuando lo hace te haces otro por unos segundos. Las cosas que te rodean respiran y parecen unidas. Creo que no hay posibilidad que eso no exista.

En fin, esa es mi opinión.

London is an Airport.

Nadie esta aquí por mucho tiempo. Todos en tránsito, en algún momento, deben partir. Un denso aeropuerto en cámara lenta. Caras nuevas como la mía, se suman al tablón, aunque en algún momento nos debemos ir como otros ya lo hicieron y lo hacen. Por eso siempre tantas despedidas, amistades tan fugaces como intensas se extienden en la distancia, en un mail, un chateo: Hi there!

Qué velocidad. No sé que efectos tendrá sobre mi alma semejante batidora. Qué geografía, qué oleaje, tanta cerveza, cuanta salidas y maletas, cuántas horas en la fila, cuántas fotocopias, cuántos besos, mapas y monedas. ¡Qué velocidad!

El día que Malayo lloró
[Paráfrasis de una lectura de “Sumatra” de Julio Carrasco]

Sentado leyendo poemas
Imagine a Malayo dando cuenta de su estado anímico
Luego de cerrar lentamente
un misterioso libro de textos apócrifos.

Imagine que por una razón ajena a su lectura
Malayo podría haber vertido lágrimas en mi memoria.

Alguna mujer tan apócrifa como ese libro seria la razón de tan crudo testimonio.

Minutos después decidí escribir un poema titulado “el día que Malayo lloró”

Grueso error, pues mis imágenes eran apenas un malabar de situaciones absurdas
en las cuales Malayo lloraba en un momento donde, seguramente, no lloraría.

Sin embargo, tiempo atrás en la ciudad vasca de Gernika
Miraba con Malayo el televisor que pasaba unas imágenes
de una acción bélica que habíamos realizado días antes en esa ciudad.

“me emociona hasta las lágrimas ver esto”
replicó Malayo rompiendo el silencio del televisor

Y así fue como sin darme cuenta, Malayo lloro frente a mí,
por razones ajenas a una mujer
o al poder que ejercen ciertos textos o libros misteriosos.

ULTIMA HORA: Los Muebles en Wiken

http://diario.elmercurio.com/2006/05/26/wiken/dejenme_en_paz/noticias/B5197648-8847-48EF-8C90-DD67ABED530D.htm?id=

por Sergio Paz

Una Sensación de Alivio

¿ Qué quieren? ¿Qué vuele? ¿Que estudie Griego? ¿Qué me lance a nadar al Támesis?

Nada de eso. Hoy siento un alivio que decanta a gotas. Alivio de liberarme de la posibilidad de romper los límites. Alivio de ver el mar sin zambullirse. El alivio del mirador y la tabla del cero. Refugiarme en una felicidad sin grandes ambiciones. Alivio de quedarme en la casa. Descubrí el alivio de lidiar con una derrota ausente y de las pocas responsabilidades.

Hoy sin darme cuenta, sentí el alivio de los solteros.

Los Muebles de Murcia

A la salida de la British Library, mientras acomodaba la silla para sentarme a tomar un café, tuve el siguiente dialogo:

-“Disculpa, ¿hablas español?”

- Sí, claro

- “Ahhh, pero no eres de España”

- No

-“Te pregunto por esa camiseta que llevas puesta, dice “Los Muebles”, ¿los conoces?”

-Sí

-“Es que yo soy de Murcia, sabes, de España y me parece raro que conozcas a esa banda, Los Muebles, que tocan allí en Murcia”

- Mi polera es de Los Muebles de Chile

-“¿Eres Chileno?”.

-Si ... ¿Qué tipo de música tocan Los Muebles de Murcia?

-“este…Punk-Demoníaco”

-Mmm

-“…y ¿Los Muebles de Chile?....”

-Jazz

La presion de la realidad

“These are the things that I had in mind when I spoke of the pressure of reality, a pressure great enough and prolonged enough to bring about the end of one era in the history of the imagination and, if so, then great enough to bring about the beginning of another” [Wallace Stevens, “The Necessary Angel”]

Leyendo a Wallace Stevens he meditado acerca de lo que el llama la presión de la realidad. Este posteo es al respecto.

Consiste en desarrollar una forma de resistencia frente a la presión de la realidad. Esta presión se manifiesta en muchos niveles e intensidades, por eso, la resistencia debe alcanzar una plasticidad compleja y múltiple, pues tanto el mal clima como una gripe, la violencia o la lógica del libre mercado, el insomnio o la cesantía, el fracaso de un amigo o la perdida de un familiar, son presiones que se dejan caer en un orden, muchas veces, ajeno a nuestra experiencia y sentido común, pues tienen diversa naturaleza y origen.

Malayo, en una conversión por Messenger, me sermoneaba con resistirse a la figura del bombero, es decir, a pasarse el tiempo (y por que no la vida) apagando incendios.

Por el contrario, esta figura de resistencia, consiste en ejercer sobre uno mismo una forma de paz, mas que una actitud bélica con la realidad. Un escape sin dejar de lado los asuntos importante para cada cual. Quizás cualquier forma de terapia, fármaco, religión o meditación busquen resolver el secreto detrás de este dilema: como vivir sin ser sobrepasado por la presión que ejerce la realidad. En palabras simples, como reducir cualquier forma de malestar al mínimo.

Muchos hacen ejercicios -deportes, yoga, meditaciones-, se desahogan conversando o escribiendo, se encomiendan al destino haciendo mandas, se hacen horarios, tatuajes, cumplen metas, trabajan más, otros comen chocolate, toman pastillas, hiervas, infusiones o flores de no se que.

Por mi lado y para empezar, me encantaría tener un Ipod. Seria de gran utilidad, pues podría a transportarme por la ciudad de un modo más fluido, además de ingresar a ese selecto grupo de habitantes de Londres, que dejan asomar sus cables blancos por el cuerpo. Con un Ipod mi resistencia seria más amable, pues la música nos saca de aquí. Además, nos cubre un aura de emociones que fortalecen esa timidez que protege.

Con un Ipod podría caminar con alas e indiferencia.

Antología de los mejores momentos, personajes, hechos, aquí en Londres, después de 53 días sin actualizar este Blog (Primera Parte)

I

Mi vida en Londres ha mejorado. Todo se ordena de una forma ajena a mi mismo, y lo que sigue en desorden, lo veo en orden también. Siento una indiferencia ante la idea de perder el control de aquello que no puede ser controlado. Me pregunto de donde viene ese extraño poder, que a la vez produce un envidiable placer interior.

Al respecto tengo una teoría artesanal, que no podría explicar. Dado que es artesanal, la única forma de darme a entender seria haciendo una performance, algo así.

II

Cumplí 33 años en febrero. Cayo día lunes, ese mismo día hice compras para recibir a mis invitados con taquitos. Francisco, compañero mexicano del doctorado y su señora Adela de Puerto Rico se vinieron ese día conmigo a la casa: cuando vieron las compras, me dijeron “Hey!, no mames buey, hiciste compras para hacer fajitas”

Fue así como me deje de huevadas y ellos comenzaron a cocinar unas fajitas que quedaron increíbles. Se sumaron mis flatmates, luego mis amigos de Chile, Osito Melero y la Cote, después la Rosario, Francisco, Claudia, Jorge, Francisca, etc. Todos cooperando: picando cebolla, ajo, pimentones, cebollines, moliendo las paltas para el guacamole, en fin, una maquina gourmet de fajitas-taquitos improvisada.

Francisco y Adela cocinando las fajitas.

Veronika y George, dos de mis faltmates.

III

Desde noviembre trabajo como tutor de un grupo de ocho alumnos de postgrado del departamento de Visual Cultures. Ser tutor consiste en ayudarlos a realizar un proyecto que puede tomar cualquier forma y formato. El ramo es un laboratorio. No ha sido fácil. Mi principal problema es el idioma. Presa de una confianza sin vergüenzas, muchas veces me he visto diciendo cuestiones que ni yo entiendo. Los estudiantes me miran con una sonrisa “polite” como diciendo “que chucha quiere decir este latino”. Lo mas complicado es seguir los detalles de una discusión conceptual y teórica, donde los gestos, tonos y detalles definen todo el contenido del dialogo.

Este trabajo termino esta semana, con la presentación de todos los proyectos. Mi grupo presento su proyecto a través de una señal radial FM de onda corta. Con un transmisor amateur comprado en eBay emitieron un archivo de sonido por casi 1 hora. La transmisión cubría casi todo el campus de la universidad. Durante la presentación distribuimos 15 radios sintonizadas en el dial 99.3 y un mapa. Fue un éxito por varias razones: aprendí muchas cosas de mi grupo (otra formas de trabajar, metodología de estudio, etc.), salí bien parado a pesar de ser el único tutor cuya primera lengua no era el ingles. Todos quedaron contentos y nosotros nos fuimos a celebrar por ahí.


También, ahora en marzo, he trabajado llenando encuestas para un estudio de un municipio del Sur de Londres. Paso dos días a la semana en bibliotecas hablando con gente para que completen una encuesta muy larga. Lo bueno es que les pago 5 libras a cada persona y eso facilita el asunto. Todo corre con aceite. Esta pega, en todo caso, también se acaba a fines de mes.

IV

Sir Tobi Prieto (en la foto) ya es leyenda . Después de su jornada de estudios de un año, se fue 6 meses de vacaciones y turismo extravagante por el oriente. Paso por Londres y se fue borracho cantando no se que canción sobre la Esperanza, de la Mercedes Sossa.

V

Conocí hace poco, en su paso por Londres, a Juan de Dios Larrain, productor de la película Fuga que se estrena en este momento en Chile. Vimos la película con otros chilenos en una sesión casera hace algún tiempo. Aunque tengo mis reparos sobre la película, tuvimos una gran jornada, y junto a mi nueva teoría artesanal sobre el orden y el desorden, le deseo lo mejor con la producción.

En la foto estamos sentados en una esquina de Notting Hill con Osito Melero, Juan de D y una inglesa llamada Lisia, tomando piscola y comiendo quesos.

VI

El sujeto de la foto se llama Sebastian Ureta. Sin pitutos ni rodeos y con un depurado estilo ingles de tenis sobre césped (un clásico Saque-Red), se titulo en tiempo record de doctor en London School of Economics. Su tesis “Machines for Living it” quizá sea publicada. Por razones de fuerza mayor no asistí a su celebración. Valgan estas palabras para reponer mi ausencia.

VII

Perdí el número de fiestas que se han hecho en mi casa. Hace dos semanas hicimos la ultima, producto de la visita de Jorge y Kristof a Londres. Ambos vivieron en la casa el año pasado. A la fiesta vino mucha gente, en las fotos siguientes una breve panoramica.

Fugaz vista de la cocina.



Ignacio, Veronika y Jorge, platicando de lo lindo.

Invitados de honor, JM Melero y la Cote Montero. Sentados en el sofa de mi pieza, en algun momento de la noche.

VIII

El poeta francés Henri Michaux durante su estadía en Ecuador, escribió: “si no amas las nubes, no vengas a Ecuador”. Sumándome a su actitud, les digo a ustedes, si realmente no aman las nubes, tampoco vengan a Londres.

(continuara...)

Hace 10 años

En esta foto tengo 22 años. Estoy con Javiera González Mañes. Con ella tuve mi primera relación intensa y larga. Pololeamos dos años.

Un año y medio después que terminamos, la Javiera murió en la tragedia del avión Faucett en Arequipa-Perú, en el verano de 1996, donde murieron 40 chilenos que andaban de vacaciones.

Con la Javiera teníamos carácter distinto, pero muchas cosas en común. Nos gustaba ir al cine, conversar y compartíamos el mismo interés por la cultura. Leíamos juntos poesía. Éramos amigos, también ingenuos y un poco rebeldes. Con ella viví casi todo por primera vez. Incluso la muerte, porque no es lo mismo enterarse que alguien murió, que perder a alguien, que se ha sumado contigo, a la vida.

(Confieso que dude en hacer este posteo. El límite entre lo privado y lo estrictamente personal me cuesta diferenciarlo. Tal vez el asilamiento que a veces tengo en Londres me ha permitido salirme de libreto)

Creo que mi vida tuvo un giro gigante después de su muerte. Aunque confieso que dimensione todos estos hechos, algun tiempo después. Durante los años siguientes, visite a su familia para navidad y cada 19 de Julio, que era el día de su cumpleaños, iba al Cementerio General a saludarla. Recuerdo que cuando cumplió 19 le regale un video donde yo aparecía haciendo miles de cosas, entre ellas, tocando guitarra, llamándola por teléfono, comprando en el supermercado y disfrazado de viejo pascuero en un centro comercial de Santiago en pleno invierno. Recuerdo también que con el poeta Martin Bakero, una noche, salimos a buscar a nuestros amores. Yo fui donde la Javiera y después de casi una hora de dialogo en la puerta de su casa, le regale una rosa amarilla y me fui. Cuando empezamos nuestra relación, casi 1 año después, tenía guardados los pétalos de esa rosa en un sobre.

Nada trágico es para siempre. Aunque parezcan eternas, las experiencias duras, nos cargan de una curiosa fuerza. El mismo año de la tragedia, en 1996, comenzamos con mis amigos del colegio el proyecto CasaGrande y la publicación del primer numero de la revista. También entre a los talleres de poesía de la Fundación Neruda donde conocí a Julio y Santiago, con ellos fundamos la banda Los Muebles.

En fin, una tormenta de energía. Una mutación que se eleva sobre ese agujero que dejan las pérdidas. Después de 10 años, puedo verla mas claramente, como ordenándose en el tiempo y en mi memoria, a las puerta de los 33. Aquí en Londres.

Invierno en el balcon

Una vez escuche que en antiguo Tratado Chino sobre la Guerra, hay una lista donde se definen las 36 formas de enfrentar al enemigo. De ellas, las primeras 35 son acciones y estrategias de los más diversos tipos: emboscadas, trampas, tipos de golpes, morisquetas, etc.

En la última, la numero 36, se estipula: salir corriendo, arrancar.

El optimismo Chino debe siempre llamarnos la atención. Para enfrentar al enemigo tienes 35 alternativas antes de salir corriendo.

Todo esto es para explicar que regresar al frío y al invierno aquí en Londres no ha sido fácil. Hoy hubo 1 grado a las dos de la tarde y viento. Cuando hay viento, la sensación térmica es peor...

A pesar de todo esto y de tener la opción bélica numero 36 siempre a la mano, he podido hacer lo que he querido. Deje incluso de sentir que apago incendios. El temor y le frío se parecen no solo en el hecho que nos paralizan. También puedes usar su energía para producir el efecto contrario y revertirlos.

El sábado pasado hicimos un asado al aire libre en el balcón de la casa. De nuestros invitados llegaron solo dos valientes espíritus Chinos: un chileno que no recuerdo su nombre y Stella de Grecia.

Aqui dos fotos.

El sujero del fondo es JM Osito Melero, el bronceado de adelante es Sir Prieto recien llegado de su viaje por la India, la jovencitas son mis flatmates, a la ziquierda Lucia , a la derecha Marian.

Detalle del vetado.

Mi viaje a Chile en imágenes

De regreso a Londres despues de unas amables vacaciones en Chile, una secuencia de fotos de esta visita.

En la final del campeonato 2005. Aunque pérdimos el título, dicen que todavia se siente la diarrea masiva de los mamones de la Católica, despues de los dos goles de la U en el segundo tiempo.

Comiendo en El Parrón.


Reunión de apoyo por segunda vuelta de las eleciones presidenciales en Chile. Estamos Contigo Michelle.

Celebrando Año Nuevo 2006 en la playa.

Por fin Los Muebles reunidos. Tocamos en el lanzamiento de "Sumatra" de Julio Carrasco, en el Cine Arte Alameda.

Novias y Señoras de mis amigos.

Cumpleaños del Larva en Ñuñoa.

Finalmente, dando jugo en un matrimonio.