Tortellinis Hechos a Mano

Aunque nunca supimos realmente si las pasta con cara de ravioli gigantes, eran tortellinis, la preparacion casera estuvo bonisima.

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postre de jose y la francisca

Clinica de Tortellinis

La Encomienda Perfecta

Para la llegada del otoño y el invierno.

Para tener un dieciocho digno.

Para calentar motores.

Para sacarme una sonrisa.

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A la siguiente dirección:

57a Pitfield Street
Shoreditch
N1 6BU
London


Muchas Gracias.

Lectura de Poesia en Londres

Esta es la seguda vez que leo poemas en Londres. Ambas veces he sido invitado por Luna y Adrian. Leo los poemas en español y Adrian la versión en ingles. La traduccion la hizo el poeta Rodrigo Rojas.

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La lectura fue en Connersby Gallery. Duro unos 15 minutos, dado el montaje stereo español-inglés. Quedé raja despues, a penas podia seguir una conversacion. Adjuntos algunas fotos (tomadas por el celular de Jose Ossandón), una selección de tres poemas y agradezco también a todos los que asistieron.

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CEJAS

imagina un arco iris de la noche
o el exceso de blanco en las calles
una eme minúscula sobre la ciudad
la curva ágil que saluda y despide,
imagina
un pincel oriental: sus ojos.

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SECUENCIA DE UNA VIDA


El niño dentro del hombre llora,
Entonces ese hombre agoniza.

Poco se puede hacer a esas horas
En ese instante es mejor escucharse

El silencio revelaría imágenes como estas:

Te detienes en medio de una ventosa carretera: alguien compra un saco paltas
Te sumerges en la piscina escapando de las abejas
Descubres asombrado el nido abandonado de un Chercán
Oyes a tu padre
Sigues a tu madre
Recibes los golpes de un hermano imaginario

El niño dentro del hombre sabe poco de las palabras
Así conoce la muerte
Que se confunde con un estadillo en la intemperie de su cuerpo.

El niño dentro del hombre crece un día cualquiera
El hombre entonces termina de morir:

El niño cruza y salta la baranda

Asoma la cabeza,

Escribe sobre las semilla secas de unas paltas

Responde a su padre

Sigue a otra mujer

Triunfa en su batalla imaginaria.

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EN TU BOCA, UN IGLÚ


Mientras pasa un iceberg por tu voz
Una vida cruza la memoria
Veloz e imparcial como un bus vacío a medianoche.

Mientras caen granizos en la calle
Sumas con cortesía un ladrillo en el iglú:
Das seguido las gracias, me tratas de usted
Llenas el vacío con semillas de sésamo.

Mientras el reloj llega a medianoche
Sigo atentamente la gracia de tus giros de mesera o de sirena
La forma única de tus piernas
La sencillez que escondes es un pájaro extraviado
en tupidas enredaderas secas.

Mientras pasa un iceberg por tus labios
Quedan inmóviles tus manos en mi rostro
Una ventisca mezquina me congela el pelo.

Mientras pasa una canoa en el canal
Mientras pasa esta forma de mirar

Aquí me quedo abrochando estas palabras:

De algún modo, al hablarte, salía a caminar.

El paso del tiempo

En este mundo de los blogs, tome contacto con Maria Isabel, la Chabe. Fuimos compañeros de curso en psicología en la Universidad de Santiago. La gran USACH. La Chabe me mando estas fotos de nuestro viaje a Sao Paulo (Brasil), donde fuimos casi 30 del curso a un Congreso de Psicología. Del congreso ni me acuerdo. Asití a dos charlas y estuvimos como dos semanas.

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Pelo largo, sin barba y no se cuántos kilos menos. Uf!...Valga este momento para ver el paso del tiempo.

de iz a der: yo, la chabe, jorge y la daniela. Creo que al fondo esta Paolo (de rojo) y la natalia, sentada fumando.

de iz a der: la lola, diego, la xime y yo.

Diego, el de la izquiera, le dio Sarampion y tuvo que volverse a Chile a los 5 días.

Minuto de Silencio

Minuto de silencio en este blog, para leer la entrevista a Julio Carrasco, que ha ganado el concurso de poesía de la Revista de Libros.

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Julio, te lo mereces, todas mis felicitaciones, te mando un abrazo desde Londres.

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Para leer la entrevista pulse o haga click aquí.

Paredes Rupestres

El vacío de esta página es el hueco inasible de mi indiferencia. Ese cansancio tras calar con exceso en la memoria. Después de aventuras y viajes por galaxias propias, regresamos al silencio de nuestros límites.

Así son las cosas a veces.

Tras perseguir a los dioses hacías sus cuevas. Alumbramos nuestras paredes rupestres, a los tenues rostros de la muerte. Esas alcantarillas que a veces son un paraíso: galaxias propias, donde un valle abierto y vertical, se cubre de prados y follajes.

Estudiar, Jugar Tenis o hacer cola en Wimbledon un día nublado

Cada vez que me siento en la biblioteca a leer o a escribir entro en una cancha de tenis. Dado que estamos en Londres podría ser una cancha de pasto, verde y rápida. También podría ser una mesa de ping-pong. El tenis como el ajedrez requieren de una gran disciplina mental. Estadísticas estiman que un jugador en un partido normal pasa casi el 70% del tiempo del partido sin jugar puntos. Sufro, al igual que todo el mundo criado frente a una pantalla de ‘deficit atencional’.

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Solo he tomado una vez en mi vida Ritalin y no fue para estudiar sino para celebrar el matrimonio de un amigo hace casi ya 9 años. La euforia del Ritalin (mezclado con piscola y whisky) me hizo aparecer de colado en la foto de los primos de la familia del novio: creo que tuvieron que borrar mi imagen en Photoshop.

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¿Que hago el resto del tiempo? Sacar la vuelta. Escribir este blog. O bien, pararme, ir al baño, llenar la botella de agua, revisar el correo el electrónico, sapear como estudia el resto. Me gusta quedarme mirando la ventana. Encontrarme con Londres lleno de nubes; mirar las chimeneas y contarlas. Me siento en el segundo piso, para tener seguido este placer.

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Al igual que el Chino Ríos, tomo agua y como uno o dos plátanos después de un momento de concentración y escritura. Tengo buen primer saque: abrir un libro por primera vez y encontrar algo útil. Mi segundo saque es normal. Casi siempre tengo la sensación que pierdo. Termino los días diciendo: “bueno son cosas del estudio, igual es difícil, hoy no fue mi día, mañana si que si”.

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Pensar y escribir son actos adversos. Dos placeres difíciles. Cuando termino un párrafo, luego de minutos de juego cruzado y de fondo, la cancha de tenis se descubre como lo que siempre fue: un duro frontón. Cada línea, cada punto y cuerpo final del texto, son notaciones y construcciones donde juego conmigo mismo. Miradas desde afuera sobre el otro que soy. Ese otro parado en el altillo o en la tribuna. Un travesti en silencio que en un solo gesto, aplaude e insulta.

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Mientras termino este blog, afuera comienza una intensa lluvia de verano. La lluvia me pone triste en este momento. Cierro los ojos e imagino la historia de cuando Sir Prieto saludo a la mismísima Reina de Inglaterra o cuando se tomo una Pint “al seco” después de una larga jornada de estudio....Mientras escucho sus historias imagino que hacemos cola para entrar a Wimbledon. Un día como este. Un día nublado.

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revival: 28 de Agosto de 2005