Paris

Paris es “fifi”. Así me dijo una amiga para navidad en Paris, hace unos dos años, mientras comparábamos sus parques con los de Berlín. Se refería al curioso diseño simétrico de la vegetación: todo en un orden particular, cada detalle definido con precisión, cada arbusto recortado, cada foco y cada esquina. Como queriendo hacer florecer números en la realidad, París es humano, demasiado humano.

Hace dos semanas salí de Londres a Paris, y fue como ir al campo. Follaje geométrico o salvaje, campo al fin. Todo tranquilo en Paris. Una ciudad abordable y latina. Por algunos momentos tuve la sensación que cruzaba Avenida Matta, o escalaba una calle de adoquines en San Antonio. Debo confesar que esa sensación la tuve con un par de tragos de más. Confundido entre ambas latitudes recibí con alegría esa imagen de Chile, aunque a uno que otro chileno parisino pensó que era así como un insulto que tamaña ciudad pudiera sentirse un campo o un paisaje santiaguino.

Londres no es amable ni romántico como Paris. La vocales de Paris, la “a” – “i”, hablan por si solas. Las de Londres “e”-“o”, también. Puro rock por estos lados…

Mientras escribo este posteo leo en los diarios que Israel bombardea el Líbano y el aeropuerto de Beirut. No sé que sentido tiene seguir escribiendo sobre Paris. El Medio Oriente arde todas las semanas hace no se cuanto tiempo y eso me deja callado y pensando.